Paris, mars 2005
” Il y avait le jour. Il y avait la nuit. Il y avait l’Inceste
C’était le 21 mars le jour où mon père est mort. J’ai pensé au moment où le soleil disparaît derrière les nuages, accumulés sur la même ligne d’horizon. J’ai pensé que je prendrais toutes les souffrances avec moi s’il le fallait, puisque j’avais tous les bonheurs, ceux qui n’appartenaient qu’à moi. Je me croyais semblable à cette image inhumaine du monde qu’était ma propre vie.
La bête meurt… La bête est morte.
Il existe un chant de Brahms qui paraphrase l’Ecclésiaste. Il dit : « Il faut que la bête meure, mais l’homme aussi. L’un et l’autre doivent mourir. »
Le blessé n’appellera plus. Et s’il meurt dans ma mémoire pour que je puisse vivre après, je suis bien obligée de croire que cette amnésie était juste. La vérité peut être inacceptable pour celui qui la trouve. Aujourd’hui, j’ai mal, j’ai physiquement mal.
Lorsque le jour commence à faiblir de sa durée, toutes les amarres du monde ne sauraient le retenir. Le ciel est pur mais un peu oppressant, le soleil se mutine. Si chacun voit le disque rouge du soleil à sa façon, d’après la distance où l’on se place, il est plus ou moins grand”
